A mi alrededor todo sucede muy rápido. No demasiado, desde luego, pero sí tan ligero que hay que cambiar el modo de actuar. Ser reflexivo en exceso puede ser letal según las circunstancias. A veces, la decisión tomada será la mejor simplemente porque no quedó tiempo para pensar en otra.

Personas y viajes, llegadas, partidas, reencuentros y pérdidas... quizás no definitivas. Tiempo a raudales, tiempo lleno de mil y un quehaceres: tiempo cautivo.

Ah!... Descubrí a M. Sí, claro: deliciosa. Llevaba conmigo el frasquito, pero no lo usé. Me dio apuro abusar en el primer encuentro. Je. Hay personas que pueden sorprenderte con detalles que ni ellas mismas perciben.

Foto original

Hay encuentros que se hacen esperar. Al final son como reencuentros con una parte de la historia reciente de uno mismo. Quizá se deba a que cambiar textos, confidencias, risas y deseos nos acerca de un modo más íntimo que el del roce cotidiano ocasional.

¿Dónde será? ¿Cómo será?

Si retornases de tu larga ausencia, te regalaría un masaje. Por ser el primero en mucho tiempo, sería prudente. Apagaría la luz, por tu recato. Apenas una velita para distinguir tu silueta junto a mí... casi sin verte. Tímido, te desabrocharía la camisa desde atrás, sin mirar, sin rozar apenas los botones. No sé, quizás echases la cabeza hacia atrás... un suspirito (boh, qué cursilada). No sé por que, en esta ocasión has aparecido en mi imaginario con falda, falda de tubo. Quizás porque también se quitan fácil, sobre todo cuando resbalan sobre las medias.

Así que ahí estás, frente a mí, dándome la espalda, en una penumbra oscura con sombras vacilantes. Distingo tu ropa interior, es blanca. Paso mis dedos sobre la cinta trasera de tu sostén... despacio... está ceñido... :-) me gusta... no he perdido práctica, basta un gesto y, chas, el cierre salta. Pongo mis manos sobre tu espalda y separo las cintas hacia los lados. Mmmmm me contengo. Esto es un masaje, nada más. Siento tus pechos ahí mismo, pero... tan cerca... erizados... retiro el sostén desde mi posición.

Nada, esto es un masaje. Te pongo las manos sobre los hombros y te dirijo a la cama, preparada para que te tumbes sobre las sábanas lisas y oscuras... así destacas más. Tu figura, tu cintura y tus piernas envueltas en pantys. Tu torso desnudo y tus brazos... el contorno de unos pechos... si es que me vuelven loco. No sé por qué, pero sonríes. ¿Lo estás haciendo ahora, mientras lees estas líneas? Creo que sí. No te sonrojes. No te he tocado apenas. Me siento junto a ti. Quizás no te lo he dicho, pero yo ya estaba desnudo cuando comencé a desvestirte.

Abro el aceite. Vierto unas gotas sobre mis manos y las froto, calentándolas. Después, derramo regueros sobre tu espalda. Son caminos secretos. Tendré que explorarlos. Me siento sobre ti, dispuesto a perderme en tu mapa precioso... y empiezo a acariciarte.

¿Los recuerdos de fantasías son menos recuerdos que los de hechos pasados?

Lo dudo. O quizá no lo dudo, lo tengo claro. Lo cierto es que, a veces, los motivos para fantasear son tan etéreos que se esfuman sin dejar rastro. Aunque dejen datos de contacto a los que, por respeto, no conviene hacer ni caso.

Es en esos momentos cuando la vida se convierte en duda, en mapa sin leyendas, en lente miope. Y todo da vértigo. Y mira que sólo es una gota, un pedazo minúsculo de materia en el conjunto de una existencia por lo demás plena. Ya. Pero esa pizca se llama 'reactivo' o 'detonante' o, simplemente, 'la mierda de siempre'.  Y tiñe todo a trompicones, cual tinte barato para el pelo.

Uno, que es perro viejo, sabe que el arrechucho pasará y que la fiera, con dos sustos, queda más suave que una malva. Pero el mal rato y el bocado no te los quita nadie. Recordar y revivir a quien tiene otra vida... no es útil, ni inteligente, ni sirve para nada. Pero, extrañamente, te hace sentir rotundamente vivo. No creo que sea un sentimiento masoquista, eso de sentirse vivo por el sufrimiento. No, sencillamente resalta las cosas importantes. En fin. Puede ser, como le comentaba hoy a alguien, que la primavera se esté adelantando.

Por cierto, he recuperado la plantilla vieja (negra) para el blog. Parece que ya funciona.

Lo curioso es que es un silencio impuesto por el ruido ambiental. Ese ruido que, aunque no acalla mis demonios, reduce su salmodia a un murmullo molesto y quedo, como el de una corriente subterránea que se sufre más por la humedad que por los decibelios que genera.

Por lo demás, poco que contar...

- ¿Recuerdas la noche que nos liamos? ¡Qué borrachera llevábamos!

- Mmmm no, no recuerdo nada.

- ¿Cómo? Serás capaz. No me lo creo...

- Bueno... recuerdo que al ir a pagar una ronda no quisiste aceptarme el dinero.

-Ahá?

- Y tuve que buscar el modo de dártelo...

- Y?

- Pues que por aquel entonces... a ver, déjame ver... sí, por aquel entonces... pero también ahora, tenías un escote tan sugerente...

- Ya...

- ... que allí acabó mi billete.

- ¿Y no recuerdas nada más?

- Pues... no.

- Vamos, no me lo creo. ¿Tan mal ibas?

- A ver... espera... sí, algo recuerdo. Mmmm recuerdo un hueco discreto entre dos coches. Y tú y yo muy juntos... y tu sabor, sabor a tabaco

- Vaya... ¿eso recuerdas?

- Claro, fuiste la primera chica fumadora con la que me lié. Pero también recuerdo otras cosas... Oye, ¿tú que recuerdas?

-Lo bruto que eras. Qué ansias, qué prisas. Espero que no sigas tratando así los pechos de tu pareja.

- Ehh no seas injusta. Sólo intentaba quitarte el sujetador. Sabes perfectamente que tus tetas me encantaban.

- Ah ¿sí? No sabía nada...

- ¿De verdad? Ahora soy yo el que no se lo cree

- Pero... ¿y por qué?

- Boh... ¿tengo que explicártelo? ¿o quieres que te regale los oídos?

- No, no. En serio. Que me hace gracia...

- Mira, eres pequeñita. Y, en proporción, tus pechos parecen generosos.

- ¿Parecen? Pues bien que me los sobaste

- ¡Venga ya mujer! Si apenas me dejaste rozar el encaje del sujetador?

- Ya... con aquellos apretones querías tú que te dejase hacer lo más mínimo... espero que hayas aprendido algo en estos años.

- Je... mujer, algo sí que he aprendido.

- ¿Sí...?

- En serio. Si no fueras tan amiga podrías comprobarlo.

- Ahhh... Y si no tuviéramos los dos pareja, ¿no?

- ... Sí. Supongo...

Y ahí acabó la conversación. Para que luego digan que las circunstancias no lo son todo...

Así, tan de repente. Las vergüenzas de uno expuestas al sol. Mmm bueno, expuestas ya lo estaban, pero como nadie miraba... Es como ir a hacer nudismo a una playa desierta: no cuenta, porque es como hacerlo en el baño de casa. Sí, quizás tiene el puntito de bañarte con la ventana abierta, a ver si escandalizas a la vecina del tercero. Pero ahí queda. Otra cosa es despelotarte en medio de cincuenta, cien personas que, quieras que no, te verán. No digo que te miren, pero te ven. Si alguno/a encima viene y te da conversación... coño, que estas desnudo.

Pues eso. Que aquí andaba yo con mis miserias - cada uno las tira donde puede - y algunas alegrías - M. es sencillamente especial desde hace tiempo. - y de repente resulta que el jardín no es secreto. Que hay otros que miran y hablan.

Ya, ya lo sé. Que le escriba mails, que eso es como el baño, etc. Pero no es eso. No me molesta, ni me incomoda. Es, tan solo, que ahora las palabras pesan más. Aunque sea sólo a ratitos.

Por otra parte, se agradecen las lecturas. De mayor quiero ser escritor, pero siempre queda la duda acerca de la calidad propia o el interés de los demás. Esto, en cuanto que es material 'no publicado', no pretende tener más calidad de la que tiene, pero me quita el gusanillo mientras no encuentre ese retiro mágico que me permita dedicar tres semanas a escribir diez cuentos. Sí. Diez. En 21 días. Y ya sé dónde quiero escribirlos y en qué época del año. Pero... tendrá que esperar.

Sobre el fuego azul... hablamos otro día.

Yo sí. Dos veces. Aunque sólo una me quemó.

Qué dilema...